Amour, fléau du monde, exécrable folie.

- Tu es mon bonheur.
- Tu es ma raison de vivre.

J'ai l'amour peu productif ces derniers temps. Je ne prends plus tellement le temps ni la peine de figer l'expression visuelle ou textuelle de ce que je vis tant ce ressenti est fort, je n'éprouve, un peu malheureusement, ni le besoin ni même vraiment l'envie de transformer mon émotion en produit par le biais d'une alchimie artistique. Je me sens un peu frustrée, mais je ne peux pas tout faire à la fois. Mon appareil voleur d'images sommeille, mon encre ne se dépose plus sur les petits carreaux du papier glissant que pour lui offrir mes mots, à lui et à lui seul, pudiquement planqués pour ne pas les abîmer, les délaver par trop de lumière dévorante, les lui présenter comme un paquet cadeau entrouvert par d'autres afin d'y jeter un œil. L'art d'aimer et de recevoir un amour qui comble totalement ne laisse pas tellement de place à celui d'inventer par tant de moyens un amour qui n'est pas.
Ce que j'ai à exprimer, c'est ce que j'ai à vivre, et je ne suis pas vraiment douée pour l'imitation au pied de la lettre de la réalité, j'ai peur de l'entacher, sinon de la galvauder, de rendre cartésien mièvre ce qui ferait mieux de rester tendre perché.